sábado, 3 de noviembre de 2007

UN POETA...

Un poeta
ha muerto. Tras de sí,
la palabra: gris musitar angustioso
que sus deudos
esparcimos en el viento
/fenece
Un poeta ha viajado,
donde el cielo es inmensidad
y la palabra se funde
en la difusa belleza
de un lamento postrero.
Un poeta ha partido.
Nos deja huérfanos de letras
sonidos y formas.
Sus versos,
no habitan ya la pluma;
sus versos, –sombra creadora-
como polvo vuelan.
Pintura "Bailarina Azul" de Gino Severini.

14 comentarios:

MentesSueltas dijo...

Pero no mueren sus personajes... y sus vivencias.

Bellisimo.

Te abrazo con mi mejor energia
MentesSueltas

Gustavo Tisocco dijo...

aunque sus versos no habiten la pluma sí seguramente ya el es eternidad y quizás mucho más vida...
Un abrazo Gus.

María dijo...

Hola, Maraia... Pasaba para agradecer el comentario tan lindo que me hiciste. Realmente es buen poema, y además dice algo que es muy cierto, y que no perdí de vista al escribir lo de mis juegos. Bueno... y vine para acá y encontré que hacía mucho no pasaba, y que en realidad estás escribiendo cosas muy buenas.
¡Oh! Aacabás de comentar con más poesía. Qué prolífica estás...
¡Un superbeso!

esmoris lara dijo...

Maraia, tu poesía tampoco morirá jamás. Dulce memoria o grito desfarrado siempre me acompaña.
Me alegra mucho encontrarte.
Y siempre estoy, no te olvides,
Un beso

Robin dijo...

No es habitual expresar el amor por la poesía de esta manera,
no es común el disfrute por del verso de Quevedo,
ni ese admirable afán que consigue redondear la estrofa.

La demostración de una singular manera de estar que entrega y recibe con naturalidad y señorío,
femenino y elegante señorío,
mi querida poeta.
Un beso y no tengas duda de lo mucho que acompaña tu presencia,
lo de armadura un poco desgastada no lo creo…reluces.

Freyja dijo...

jamas un poeta que muera nos dejara huerfanos de sus versos
sus versos seguiran volando a traves del tiempo y envolviendo el mundo
gracias querida amiga por tus saludos y tu compañia
mil disculpas si no he venido antes pero he estado delicada de salud y un poco complicada
te dejo muchos carios y que estes muy bien
mil besitos y cuidate


besos y sueños

MARAIA BLACKE dijo...

Hola a todos! y muchas gracias por sus comentarios...me hacen sentir acompañada.
Viendo que algunos coinciden en la idea de la eternidad de "la palabra", les cuento que yo tambien creo en ella, quizás no lo reflejé en este poema porque obedeció más a un impulso (soñe con la muerte de un poeta amigo) y la tristeza que su partida provocaba en sus seres queridos. La angustia al despertar fue devastadora, quizas esa fue la causa del "pesimismo" u "horfandad" que ronda el poema. Nuevamente, gracias a todos !

Rubita_Morena dijo...

No muere el poeta, muere el nombre, la carne, el hombre en estado fisico y su biología, pero precisamente, vive el poeta, en sus versos, en sus letras, en su obra, creación y prolongación de si mismo.
Un poeta solo muere si se seca su pluma.
Un poeta solo muere siseacaban sus versos.
Un poeta solo muere, sisesiente muerto.
Pero aun así... no muere el poeta, porque el pasado se haría verbo de su presente para construir su futuro.
¿Cuando muere un poeta? Cuando mueren los sentimientos. Pero estos nunca mueren...

Aqui ando denuevo mi reina. Con la vida a cuestas y muchos lios, pero aprendiendo a renacer. Los comienzos siempre son buenos, espero saber aprovecharlo porque nosiempre se tiene la oportunidad de volver a empezar.

Un besito y gracias porvisitarme :)

Freyja dijo...

querida amiga
ese es el encanto de blogosfera, que todos opinen y vean diferentes formas de sentir y pensar
a mi me encanto
no me des disculpas, si te sientes asi, es solo porque lo que hoy no esta todavia te tiene a la deriva
pero eres fuerte y lograras salir adelante
aqui tienes a tu amiga que aunque no ande muy bien de salud te apoya en todo lo que hagas y cuando sientas esa melancolia, solo escribe, ayuda al alma
mil gracias por tus saludos y tu confianza amiga
muchos cariños y mil besitos


besos y sueños

RAFAEL REYES dijo...

La muerte de un poeta siempre da para pensar un ratito.

LA MUERTE DE UN POETA

Un poeta muere cuando escribe.
Un poeta muere cada vez que lee su voz.
Un poeta muere cuando sabe que lo pudo decir mejor.
Un poeta muere cada vez que se despierta.
Un poeta muere cada vez que se desierta.
Un poeta muere al negar la evidencia, al encontrar explicaciones.
Un poeta muere cuando llora solo.
Un poeta muere cuando solo llora.
Un poeta muere al nacer, cuando intenta vivir.
Un poeta muere cada vez que dice amor mío.
Un poeta muere cuando piensa más allá de si mismo.
Un poeta muere al creerse que es poeta.
Un poeta muere cuando es poeta y cuando no lo es.
Un poeta está muriendo mientras yo sigo aquí,
vivo,
esperando a la muerte.

Rafael Reyes
05/02/07

Rubita_Morena dijo...

Hola Maraia, me ha resultado curioso una de las palabras que has empleado cuando pasaste por mi blog, "crisalida".Siempre me ha gustado esa palabra, pero al margen de eso, lo realmente sorprendente digamos es que sigo muy pegada a la música y últimamente lo que mas escucho es un disco que se titula así "Crisalida". Tienen canciones muy hermosas y profundas, y ellos son los que me invitan a reflexionar.

Y tienes razón, nos sobrevuela una mariposa...un poco tímida y torpe en sus comienzos,pero que tiene aun vida para volar.
Y yo seguiré volando en mis letras, y seguiré volando con vosotros, y así se vuelve a coger altura después de la caida.

Tengo una curiosidad respecto a ti, intuyo que miedo a la muerte, no tienes, pero ¿miedo a la ausencia?
Si no me entiendes ya te explico luego, te dejo que lo pienses mientras. Un besito y gracias por pasarte reina

cieloazzul dijo...

ufff amiga...
tus palabras intensas, melancolicas...
Un beso mi niña!

Rubita_Morena dijo...

Hola de nuevo! yo otra vez aqui, jeje...
Lo de las ausencias lo sé muy bien porque es algo que a mi también me pasa.
Las ausencias importantes son para mi peores que mi propia muerte. Vivir condenada a echar de menos a alguien que sabes que no podrás volver a tener, vivir sabiendo que algo es imposible.
Ya dicen que todo tiene arreglo, que todo es posible menos salvarse de la muerte, cuando queda una silla vacía, un hueco vacío... Eso no vuelve a llenarse.Y eso es algo a lo que da igual la generación o lo que cambie la sociedad, eso seguirá invariable.

Pero dicen que las personas perduran en este mundo en sus obras, en la gente que los ha querido y quiere y que los recueda, siempre algo queda de nosotros aqui. Y aunque la presencia no sea a tiempo real y de forma animada, sigue habíendo una presencia.

Por eso Maraia, el poeta vivirá en sus versos, el pintor en sus cuadros, el cientifico en sus descubrimientos y todos y cada unode nosotros viviremos en el corazón y los recuerdos de aquellas personas a las que hemos dejado huella en la vida.

Y curiosamente, lo que a mi me estaba haciendo daño este tiempo atrás eran recuerdos, eran los buenos recuerdos y la huella que una persona dejó en mi, para nada. Porque ojalá y no le hubiese conocido nunca, ojalá no me hubiese despertado tantos sentimientos y me hubiese dejado tantos buenos recuerdos para acabar las cosas como acabaron.
Pero está es una más de las cosas que tiene la vida.

Bueno, que no me enrollo que al final soy peor que una persiana jajaja.
Un besito linda!

mi despertar dijo...

Te encontre en lo de Roberto y me fascinaste aqui estoy, vuelvo, regreso pronto ..te dejo mi casa si querés visitala. Nos vemos